O Lugar Comum termina aqui. Vamos todos à(s) vida(s).

Susana, Afonso e Lutz

Oportunamente, decidi revelar porque aqui nos blogues e fora deles sou considerado um gajo tão porreiro.
A resposta é muito simples: Porque sou duro de ouvido. Já na vida não virtual, perguntem a quem me conhece, só percebo metade do que se diz. Se tanto. O que naturalmente me obriga muitas vezes a fazer de conta que percebi quando isso não foi o caso e, não estando em condições de discutir o assunto, a simular uma concordância genérica ou, pelo menos, a não exibir sinais em contrário. Está assim desvendado o mistério do meu sorriso simpático, um pouco inseguro, um pouco imbecil.
Claro que isto se agrava porque não percebo as nuances da vossa língua, incompetência intelectual que acumulo com a minha deficiência física.
Como qualquer deficiente, desenvolvi estratégias compensatórias, e a minha é a duma ingenuidade militante. Se sempre, quando não percebo o que se passa, me entregasse à interpretações paranóicas, o que, ao que entendi, é um passatempo popular nestas bandas, já teria dado entrada numa instituição. E é das ambições mais antigas e consistentes da minha vida manter-me, custe o que custar, fora delas! Já levo 46 anos de sucesso, e tenho muito orgulho nisso!
Bom, agora sabem.

Lutz

Dar pérolas a porcos.

Afonso

Tina Modotti. Roses, Mexico. 1924.

Carla, enquanto os rapazes andam a circular - pela cave, pela oficina, ou sabe-se lá por onde - eu gosto de ir ao jardim. Este associativismo é, como já foi dito, de base individualista e não tem, por isso, plano quinquenal nem doutrina oficial. Às vezes gosto de ouvir os passos dos rapazes pela casa, e é isso de que se trata. Mas indo ao que interessa: na minha parte do quintal cultivo, não couves, nem outras crucíferas de interesse prático, mas rosas. Gostas de rosas? Espero que sim, eu gosto.

Susana

Não sei se lês este blogue. Já te disse que é para maiores de dezoito. Não por causa das imagens postadas mas por exemplo por causa do post anterior, que não é para maiores de dezoito, mas para maiores de 180. Ou seja para velhos e derrotados.
Não acredites no Frid. Nada. Ele não tem razão, ou melhor: ele que fale por si. Só.
David Bowie é que tem razão.



Lutz

Frid - A noite de Verão tem três sorrisos. Este é o primeiro, da meia-noite até à madrugada, quando os jovens amantes abrem os seus corações e o seu ventre. Olha ali, no horizonte, está um sorriso tão suave, tens de estar muito quieta e atenta para conseguires vê-lo.
Petra - Os jovens amantes...
Frid - Isto emocionou-te, pequenina?
Petra - Por que é que eu nunca fui uma jovem amante, podes dizer-me?
Frid - Minha pequenina... consola-te. Há apenas alguns jovens amantes no mundo. Quase se podem contar. O amor aconteceu-lhes como uma dádiva e um castigo.
Petra - E o resto de nós?
Frid - O resto de nós!?
Petra - O que nos acontece?
Frid - Invocamos o amor, chamamo-lo, suplicamo-lo, gritamos por ele, tentamos imitá-lo, pensamos que o possuimos, mentimos acerca dele...
Petra - Mas não o temos.
Frid - Não, minha doçura. Negam-nos o amor de amar. Não temos essa dádiva.
Petra - Nem o castigo.
Frid - Nem o castigo.

Sorrisos de uma noite de Verão (Sommarnattens leende, 1955) de Ingmar Bergman

Mais no Sentimento do mundo.

Lutz

Casablanca angustia-me. Quando era muito nova, o tempo eterno da despedida absurda escapava-se-me à medida. Depois, desde que a palavra antioxidantes me chegou, e com ela luz para novas e deslumbrantes humanas paisagens, o artifício requentado dos modos de vida das personagens, desromanescos après la page, comprime-me o acesso às emoções da narrativa, que é disso que se trata. E a palidez da Ingrid, a fleuma indiferente, venha a paixão, venha a tragédia, dão-me frio, frio, como se um gelo aflorasse.

Susana

À verdade deve-se a crónica pré-histórica da epidural duma certa senhora de sociedade. Durante o acto de parir, no auge das contracções não esteve com meias-medidas (também conhecidas por papas na língua). Fôlego, timbre e sentido de pôr em sentido até o homem tarimbado de rua concorreram repetidas e consecutivas vezes: filho da puta, nunca mais fodo com aquele cabrão. Não sei se sim nem se não, mas quanto a prole nem mais um para amostra. Sem planear resistir, não se deixou ela apanhar pela razão hedionda que as vexa e chama à culpa. Pudessem – que não podem – todas.

Afonso

Um dia devia ser feita a antologia do horror das frases cruéis e até sugiro que fosse publicada em formato de lista telefónica, deixada sobre o tapete à porta das casas. A letra pê talvez merecesse uma separata. Pê de parturiente: estás a gritar, estás a chamar mas não chamaste para o fazeres*. Pê de puérpera: essa mama não presta, o menino não vai medrar. Ninguém sabe nada sobre a crueldade antes de ouvir este repertório. Bem fala o Albino Aroso em heroísmo.

* Em boa hora recordada no Mal.

Susana

Stalker, 1979
Andrei Tarkovski

Sait-on jamais quels désirs peuvent venir à la tête des gens. E assim, nomeando a espessura-enigma, recobro do assunto sensível que tinha entre mãos. Eu também sou animal acossado, rata temível rojando matéria primitiva. A água, a pele, o raso dos terrenos férteis, a pegada lodosa, a síntese orgânica, a Casa vazia que traz os pais dos avós da Morte, um objecto obscuro, o desejo de trégua. Eu, criança exausta, ruída, aceito a graça. Fecha-me os olhos e dá-me a forma de um único vulto.

Afonso

Na minha educação sensual têm um especial lugar duas filhas de padeiro. A primeira ensinou-me, aos doze, a dançar o blues agarrado e o beijo da língua. A segunda, mais tarde, alargou os meus horizontes com mútuo proveito, emprestando-me o Fanny Hill.

Houve quem dizia que não foram as mais elegantes, mas a malta não percebeu que as suas qualidades foram, como outra coisa não seria de esperar, do foro táctil.

(Imagem do Largo do Karma)

Lutz

Henrique, isto é o que acontece quando fechas uma mulher e três homens numa casa, sem nenhum propósito delineado, nenhuma tarefa encomendada, entregues ao que lhes der na gana. Ou pelo menos, é o que aconteceu aqui. Não acredito e não desejo que continue assim.
Mas não será tomada, pelo menos no que me diz respeito, nenhuma decisão editorial sobre isto. Como não foi tomada nenhuma antes. O Lugar Comum não é um projecto, é uma experiência.
Qual é o meu plano? Fazer um post. E depois outro post. E depois outro. É este o meu plano. E se o meu próximo post ainda te confirma a ideia dum tal Eros-Blog, assim seja.

Lutz

"Haverá espaço para os blogs que fazem um post por semana? Penso que sim, especialmente se aqueles que se cansam de visitar os seus blogs favoritos sem encontrar posts novos criarem um kinja.
O kinja acaba com o caracter utilitário da barra lateral onde se anunciam outros blogs. Esta barra passa a ser um instrumento político. Que podemos até omitir. Omissão essa que também é uma afirmação política."

(ON, no Prozacland)

Lutz

A propósito duma questão que tem presênça também neste blogue, os límites do decoro, recomendo este post de Miguel Cardina, também com uma imagem bem ilustrativa.

Lutz

Uma frase, que é o título de uma obra de um artista, Matt Mullican, que já desafiou o abjecto na raia da demência, o desastre interior. Anda por aí. Andamos por aí. Anda-me.

Afonso

Era uma vez um rei e uma rainha que muito queriam ter uma princesa. Tentaram muito, mas sem sucesso. Consultaram médicos, curandeiros, videntes e mesmo bruxos, que lhes receitaram chás de folha de amora, sumo de romã, pó de corno de rinoceronte. Em vão. Aconselharam-nos de variar as posições, e assim o casal diligente exercitava-se na posição da égua, na do bambu rachado, até na difícil da flor de lotus. Sem efeito. Encorajaram-nos de aperfeiçoar-se na técnica da penetração rasa, dita muito eficaz para a concepção de meninas, o que fizeram, apostando ainda, sempre que ele conseguia, nas vantagens do pão duplamente barrado. Tentaram tudo, mas nada resultou.

Como se amavam muito – lembram-se que é um conto de fadas – o rei não despachou a rainha para tentar a sua sorte numa rapariga mais nova e porventura mais fecunda - não, ficou fiel e ao fim de anos de esforço inglório ambos acabaram por conformar-se. Renderam-se ao destino e dedicaram-se doravante à arte de cavalgar e de ser cavalgado com nenhum objectivo ulterior ao do prazer.

Foi agora, o que não surpreende a quem sabe destas coisas, que a rainha engravidou, e nove meses depois nasceu a tão esperada filha.

Contudo, e desde o primeiro dia isto entrou nos olhos dentro a todos, havia um pormenor nesta história feliz que ameaçava transformá-la num grande desgosto. Para os pais e, pelo menos mais tarde, para a filha também. A menina era, não havia maneira de lhe chamar outra coisa, feia que nem um trapo. Raras vezes viu-se uma criança tão preterida na distribuição dos encantos naturais como esta. Mesmo a tez tenra e saudável da juventude, capital que as raparigas de resto pouco contempladas por Afrodite podem rentabilizar a seu favor, e que, se o jogam em tempo útil com juizo e espírito predador, lhes dá uma oportunidade de sair do mercado casadoiro com um marido de três vezes da sua idade e, se não dotado de outra forma, talvez ainda dono duma modesta fortuna... mesmo este recurso foi concedido a nossa princesa só em medida pouco apreciável.

Mas era princesa e tinha pais que a amavam. E eles não eram pessoas para agora se darem por vencidas. Não se contentavam com banhos de leite e mel, águas de rosas, as várias loções, pomadas e outras receitas equivalentes aos botoxes e colagenes dos nossos dias que os médicos, já bastante desacreditados pelo seu desempenho anterior, prescreveram à sua filha. Tiveram uma ideia melhor. Deixaram-na crescer na convicção de que seria das princesas, que digo: das meninas todas uma das mais lindas no mundo, formosa e resplandecente, dona dum encanto que por si só vencia os corações dos que a rodeavam (que eram servos escolhidos e instruidos pelos pais dedicados), e senhora dum sex-appeal irresistível e apenas domado pela educação excelente que recebeu. De maneira que se enraizava nela a convicção de que seria um ser adorável, abençoado pelo destino, e por seguinte um desejo natural de retribuir ao mundo a sua sorte com a partilha generosa do seu encanto.

Já perto da idade para passar à prática procriativa aconteceu-lhe, porque tinha de acontecer, o grande infortúnio. A revolução. O reino desmoronou, a plebe ocupou as ruas, e os pais nem tiveram tempo de despedir-se da filha, tão rapidamente foram-lhes cortadas as cabecas dos corpos reais.

A princesa sobreviveu, escondida por criados no seu mundo artificial, mas com o tempo também este se desfez e no fim a nossa heroina acabou por ver-se exposta ao mundo real: só, uma cidadã anónima, pobre e feia da nova república.

Porém, o fim trágico não sucedeu. Pelo contrário. Com a convicção inabalável do seu encanto, segura de si, continuava a portar-se com inegável graça, convencendo a poucos todos a sua volta de que estavam perante uma donzela bem desejável, o que lhe permitiu escolher entre muitos rapazes viçosos, dispostos a barrar-lhe o pão as vezes que lhe apetecia e de viver com ela feliz até ao fim dos seus dias.

Lutz

Damien Hirst. Untitled (Birthday Card). 2001 - [Butterflies and household gloss on canvas - 213,4 cm diameter]

Susana

Nudes ama12, 2000
Thomas Ruff

Acto de contrição da facção masculina? Fala por ti, Lutz. Eu estico a corda. Só quero conversa de cona. Sem mas nem folha de videir(inh)a.

Afonso

O JPT decidiu mudar de vida. De deixar o vício. Sei que devia desejar-lhe sorte e sucesso, mas como eu próprio sou um agarrado, preferia que voltasse a ocupar o seu lugar à volta da fogueira no barril e partilhar connosco a garrafa de vinho de martelo. Há dias, por motivos semelhantes, troquei o estaleiro abandonado por uma casa confortável, com lareira e tudo. Agora tomo banho regularmente, como três vezes por dia, e bebo só vinhos DOC, mas já comecei a perceber que a desentoxicação não se faz tão facilmente...
Boa sorte, José Flávio, tens sido um bom amigo, de copos e não só. Vai com Deus. Ou antes, que se fode: Volta!

Lutz

É verdade, as novas companhias neste lugar têm me levado a bandas de libertinagem onde até há pouco não me teria atrevido por o pé. Pelo menos não em público. Acredito que até o leitor mais distraído já reparou na atmosfera erotizada neste blogue, e acredito também que lhe possa parecer que a responsabilidade para isso cabe aos seus membros masculinos, ainda que a uns mais do que a outros. As palavras da Susana no post anterior parecem confirmá-lo. Razão tem ela ao dizer que não tem isso a ver com nenhuma linha editorial, que não existe. Mas ela que se desengane também: se o ar do nosso Lugar Comum está prenhe de sugestões impuras, isto é antes de tudo - iria mesmo longe de mais ao dizer unicamente? – atribuível à ela, a Senhora desta casa, cuja mera presênca mesmo neste momento, em que se encontra fisicamente afastada de nós por mais de três mil kilómetros num país sóbrio e frio, norteia, sim, alinha como se fosse magneticamente a nossa imaginação em direcção ao assunto que, se não fôr implacavelmente reprimido em tempo útil, se apodera por quase completo das nossas mentes, sem deixar espaço para assuntos mais dignos e sérios.

Reuni os restos da minha força de vontade e decidi: chegou a altura de redimir-me. Como não é boa solução retirar posts já publicados - fiquem estes então como testemunhos da fraqueza moral do sexo forte - resolvi fazê-lo escrevendo um novo. Um post em que muito deliberadamente não omitirei a sexualidade, mas desta vez tratá-la-ei com o necessário decoro e antes de mais no contexto mais legítimo de todos, o da procriação. Talvez seja exagero dizer que o post até poderá colher o imprimatur do Prof. João César das Neves, mas acredito honestamente que não andará muito longe disso.
Será uma história edificante, um conto de fadas. Amanhã verão.

Lutz

Os rapazes andam desencabrestados. Desenganem-se os optimistas, não há linha editorial por aqui. E já agora, os outros também. O meu ideal é ter quinze leitores e nenhum deles ser cotado na bolsa da despiolhagem recíproca.

Susana

António? André? Bruno? Carlitos? Edudu? Francis? És tu, Gustavo? Tiago?





Man Ray. Rayograph. 1922.

Susana

Uns mandam-nos cartas à moda antiga, por e-mail ou sms, outros mandam-nos flores, outros suspiros e olhos raiados, mãos no peito ou em bolso de regalos. E outros, nada, só silêncios extremados. Para uns somos anjos e não há queda que nos chegue, do plano não faz parte. Para outros, demónios, nenhuma candura permitida. Muitas vezes, muitas mais que algumas vezes, finge-se que acreditamos, descontando, claro, todas aquelas vezes em que cada "não" é decantado em sinuoso artifício do desejo que não temos e que com tanta mansidão se leva até diluir. E se queremos, fingimos que sim, fingimos que acreditamos. E nós, se queremos, fazemos um sim, se querem um anjo, damos um anjo, se querem um demónio, levam-no também. A tanto conduz a sinceridade.

Susana

Untitled (In the garden) [Ink on vintage magazine], 2005
Dr. Lakra

Quando fores à cave, Lutz, não deixes a porta aberta, um instante que seja. Esta esgueirou-se para o jardim. Infelizmente para uns mancebitos incautos que saltaram o muro, tem um cisma levado da breca de dar asinhas a tudo o que medra em dois tempos.

Afonso

Mais para o fim deste dia vou postar as primeiras "playmates" (salvo seja) do Lugar Comum, que descobri aqui nesta casa.

Lutz

Não fosse gostar tanto de – fazendo do polegar e do indicador da mão esquerda instrumentos de uma techné que os meus amigos invejam e as minhas amigas gabam – tirar macacos do nariz, dar-lhes consistência de massa de pasteleiro e forma de pequenina esfera e deitar-lhes o dente como quem se atira a pão-podre, tentaria ser a ovelha ranhosa deste Lugar que já considero a minha terceira família. Sabendo, tão bem sabendo que o óptimo é inimigo do bom e o bom parente do medíocre, contentar-me-á ser o patinho feio. Mas não farei disso cavalo de batalha. A vida mostrou-me que é quando mais tento que mais peno.

Afonso

Ano Novo, 1949
O clima da simpatia – como dependemos dele! Isto revela-se quando uma simpatia, que tinha estado presente durante muito tempo, nos é retirada. Então é como não tivessemos ar debaixo das asas.
Pergunta:
Será a simpatia, que nos dá a sensação de poder voar, nada mais do que uma ilusão amável, a caridosa omissão da crítica, de forma que devia reconhecer-se o outro clima – aquele clima sem simpatia – como o mais válido, o único válido?

O contagiante: basta uma única simpatia em todo o círculo, e quando essa é cancelada, cancela o círculo todo, que não tem nada por cancelar.
(Como o seu olhar, taxativo, te deixa.)
Certo, podemos encolher os ombros, virá-nos para onde nos espera simpatia, ou conquistar nova – isto tudo não altera nada no terror de como estamos perdidos, onde nos é retirada a simpatia.
Perdido: sem Anjo de Guarda.

(Max Frisch: Diário 1946-49)

Lutz

...a toda a equipa, mas com especiais cumprimentos para o Pedro e para o Filipe, pelos três anos do Mar Salgado, até há dias o meu preferido blogue colectivo!

Lutz

Carleton E. Watkins. Arbutus Menziesii, California. 1861

Para visitantes de sexo feminino não é obrigatório o uso de gravata. As prezadas senhoras queiram guiar-se pelo exemplo dos costumes da casa apresentado mais em baixo.

Pela gerência,
Lutz Brückelmann

Dei de caras com uma moça vistosa na praia. Ela a sair, eu a entrar. Para contar toda a verdade o nosso interconhecimento, que o houve, começou numa rasteira que, por obra de um grão de areia que se me introduzira no olho direito, me fez perder definitivamente o equilíbrio. Digo bem: definitivamente. Trazia a bipedidade já periclitante de gingar ao som do Perfect Day do Lou Reed. Mas a rasteira revelou-se um acto virtuoso. Ajudei-a a levantar ainda a tempo de dar por findo o interconhecimento e seguir com a vida. Aquilo, cheio de varizes, não era pernas e por conseguinte pessoa que se apresentasse. Tudo se passou em Março. Graças a Deus. Como ensina o bom Povo: a partir d’Abril, hormonas mil (a turvar a acuidade visual).

Afonso

Duas Quintas.

Afonso

The cook, the thief, his wife & her lover.

Afonso

Dona Susana e seus três maridos.

Afonso

Quase todo o estudante em Berlim tem experiênia de WG. Quem não era mesmo de lá, o que eram poucos, e que não era menino mesmo fino, acabava muito provavelmente por morar numa destas “comunidades de habitação”, que se instalaram nos espaçosos fogos dos velhos e sublotados prédios da Berlim Ocidental. Vivia-se bem aqui, com poucas massas e longe da casa paterna.
Mas para entrar numa WG era preciso passar por uma audição, de que nem uma boa cunha dispensava, que era também útil mas não suficiente. As audições serviam para descobrir as compatibilidades ou a falta delas entre o candidato e os habitantes já instalados. Conforme o caso, os critérios variavam, mas inevitavelmente cobriam também o foro pessoal, senão íntimo do candidato. Sempre se pretendia viver juntos, e como as WG nasceram do movimento anti-autoritário de ’68, as velhas convenções já não serviam de base comum, e as novas oscilavam conforme a variante do projecto ideológico em experimentação e com a intensidade em que se estava empenhado em prová-la superior à família tradicional. Com os anos, claro, o brio ideológico moderava-se, mas não se anulava com um pragmatismo fruto de experiência frequentemente dolorosa.
Mas vamos à audição:

“Olá, sou a Anna. Esta é a Elke e aquele é o Paul que é o namorado da Elke, mas cada um tem o seu quarto, claro. Aliás, o Paul é "bi" e por isso partilha o quarto com o Fred, que não está na reunião porque não é da WG mas mora aqui de momento porque se separou e ainda não tem onde dormir nem dinheiro. Percebes seguramente que não podemos sustentar mais um caso destes. Tens dinheiro, pois não? É que o Paul é um caso especial: é um dos fundadores da WG. Já agora, tu és straight?
Ainda não explicaste bem quais as tuas ideias sobre morar aqui connosco. Qual o teu projecto. Andas num grupo? Estudas? És Autónomo*? Não tens problemas com a bófia, ou tens? Olha, em respeito à bófia: Uns charros não fazem mal, mas não podes guardar coisas duras cá em casa! E junkies é que não! Ouve, se trazes junkies para aqui, há bronca a sério!
Uma vez por ano fazemos uma grande festa, que por acaso já é p’ra semana, vêm por aí umas duzentas pessoas, aqui toda a gente costuma de partilhar os seus quartos com quem não pode ir para casa nesta noite. Claro que não é obrigação nenhuma, mas é uma tradição. Não terias nada contra, ou terias?
Temos dois frigoríficos. Aquele é para as coisas comuns, e este para as particulares. Esta prateleira seria a tua. A malta aqui é macrobiótica. Tu comes carne? Não é condição, claro, mas para dizer a verdade, não gostamos carne cá na WG...
E aquilo é a máquina de lavar, depois eventualmente explicamos como funciona, cada um lava a sua roupa, claro, e a sua louça também; as limpezas das zonas comuns são por turnos, uma vez por semana, e ao saíres da banheira, limpas esta linha cinzenta a volta! Tá bém?”

Porquê conto isso tudo? Porque assim posso garantir aos meus visitantes e comentadores do Quase em Português que, fortalecido por esta experiência, assegurei nas negociações com os meus coabitantes que vocês me possam aqui visitar com a mesma frequência e o a-vontade como no QeP, e fazer o barulho ao que lá se habituaram.

* Anárquico violento

Lutz

Quatro alminhas de génio duro, circunstancialmente húmido mas puro, sobreviventes contumazes de crises passageiras, habituadas a não prestar contas de batotas e baldrocas a ninguém, encontraram-se numa esplanada numa cálida tarde de Primavera em Lisboa, sob as indulgências de uma menina verdadeira saboreando o seu banho de sol. Prestaram-se mais atenção ainda e do estado de pragmatismo que nunca fez mal a ninguém a ideia fez-se ideia feita. Um lugar comum. Isto. Começa agora, é pr'ó menino e pr'á menina e não vira as costas aos maiores de idade. Venha alienar-se connosco.

Susana, Afonso, Lutz e Luis